Y'A PLUS DE SAISON

Me voilà parti à vous conter l’après midi d’un faune,

Qui n’a – soyez sans crainte - des attributs de la divinité,

Que la bucolique et rassurante nature champêtre,

Mais d’oreilles aigües et de pieds de chèvre point,

Pas plus que de penchant pour la lubricité.

Si d’une monstruosité vous voulez à tout prix le doter,

Dites alors qu’il a sans doute la main verte.

Le paradoxe voulut, que cette après-midi là,

Le faune fût bien armé. D’une pelle et d’une pioche !

Il n’a d’autres prétentions. Et qu’il honorât le chiffre seize,

Qui le vit naître, en confiant à la terre nourricière

Deux fois huit arbustes aux feuillages divers.

Le titre vous fit redouter l’hermétisme

Mais la chose est toute simple.

Alors que ce matin le givre blanchissait la prairie,

La faune eut post-meridiem trop chaud !

C’est qu’il a élu domicile en ce finis terrae

Où dit-on, chaque jour nous offre

Les quatre saisons.

Comments

[kleg]

Au fait, à la question sur les liens, à laquelle j'ai oublié de répondre entre panais et roquette, la réponse est oui.

[Mâme Boulig]

Ho ho ho, il a de ces comparaisons !
Entre Cornus qui m'attaque sauvagement l'oeil et toi qui m'excite brutalement les zygomatiques dès mon petit lever ( oui, je sais il est 1h...) je suis mal partie !
Enfin, épatée je suis par la nouvelle. Préviens ton mari de ramener ses skis de fond !

[karagar]

Et le voilà dépasssé dans ses propos même, car ce soir, en revenant d'un dîner mondain dans une ville restée sèche comme le cul d'une psychorigide, que ne fut sa surprise voyant le Cap sous une fine pellicule neigeuse !